La côte s’effrite, bientôt les musseques rejoindront la mer. En contrebas les jolies maisons essaient d’oublier l’avalanche qui les menacent… ou comme dans la propriété de ce proche du pouvoir, s’entourent d’un large jardin et de hauts barbelés pour oublier la poussière.
Le samedi matin, la plage au sud de Luanda se transforme en marché au poisson, entre les voitures qui essaient par le sable de contourner les embouteillages.
A l’ancre, les barques dansent, pour les aigrettes. Toujours aux couleurs angolaises.
Pour les amateurs de golf, ou les amoureux des baobabs.
Fin d’après midi au village de Cabo Ledo.
Même sur une simple barque, même élimé, le drapeau angolais flotte fièrement. Un signe d’espoir?
Comme la devise sur les épaules de celui qui dirige la manœuvre?
La barque fataliste « C’est Dieu qui sait » (traduction – impression, sans doute inexate) est restée sur le sable, près des détritus.
Pêcheurs, femmes, enfants de la plage, tout le monde vient prêter main forte pour sortir le bateau ou trier le poisson pour les moins solides. La distribution sera complexe. C’est l’heure aussi de ravauder les filets.
A la sortie du village, l’église, de terre et de bois, dont seule la porte colorée rappelle la fonction. Pauvre, mais prête à reverdir, comme les villages angolais?
Un petit tour au Miraduro, il faut déjà repartir. Les gamins nous observent. Dans leurs yeux étonnés, toute l’incongruité de ces voyages au pas de charge, ou trop d’impressions sont glanées sans même descendre de la voiture.
Sous la poussière ocre, la cour va retrouver son calme, entre la maison des frères, les dortoirs vides, et la salle de classe.
Le long de la piste, beaucoup de femmes, du bois sur la tête, et quelques élégantes qui reviennent de la messe.
Au bout de ce ruban ocre et boueux, un cadeau des portugais et de la nature, le jardin botanique.
Il reste quelques pancartes mais ces plantes se moquent des tuteurs et des noms latins.
Entre la rivière et une petite bananeraie, des dizaines d’espèces.
Epices et condiments, bambous géants, bougainvilliers. Plantes exotiques dont j’ignore le nom.
Promenade fantastique sous ces ramures.
On repartira les bras chargés de rosas de porçalena, l’emblème de la province.
Débarquement chez le père Duchene. On envahit les dortoirs, on va chercher quelques seaux d’eau pour se dépoussiérer, et on lance un grand barbecue dans la cour.
Le lendemain, on aperçoit enfin les alentours. A la lisière de la ville moderne, où les batiments portuguais des années 50-60 résistent difficilement au manque d’entretien, les habitations se confondent avec la colline. C’est dimanche, et tout tourne autour de l’église. La messe dure près de deux heure, rythmée de chants rigoureusement menés par la chorale officielle. L’office est en portugais mais les chants en kimbundu. L’assemblée est colorée. Beaucoup de femmes vêtues de pagnes, comme à la campagne, et la tête couverte d’un foulard. Elles se tiennent à l’écart des hommes, alors que les jeunes vêtus a l’occidentale, eux se mélangent. Pas d’enfants sauf les bébés, ils jouent dehors.
Nous somme les invités surprises, les jeunes venus de Luanda… de la nécessité d’être présenté pour être accueilli, pour être autre chose qu’un regardeur.
Sortie de l’église, ce sont les musiciens qui ferment la marche, en prenant leur temps, les rythmes ont changé, se font plus dansants, pour le plaisir des gamins montés sur le toit qui couvre le parvis. L’assemblée se disloque, chacun repart a ses occupations, les soeurs en blanc dans leur vieux 4×4 blanc, d’autres dans une voiture scintillante, en moto, le plus souvent à pied, sur les chemins du monde.
Une nouvelle route.
Les paysages changent, plus montagneux, de grands arbres.
Et puis, la route devient piste, et poussiéreuse.
La poussière ocre couvre entièrement la végétation, comme un grand linceul, comme après un tremblement de terre. On scrute ce brouillard pour tenter d’apercevoir les véhicules qui slaloment pour éviter les trous. Beaucoup de camions un peu trop lourds en montée. La route angolaise, quoi!
Mais une nouvelle route. Les yeux tout grands ouverts.
On arrive à la tombée de la nuit à N’Dalatondo.
